Ваш Коба.
В смысле, подытожим.
Поездка выдалась полезной, но нелегкой. Выявилось со всею очевидностью, что в одну телегу впрячь не можно, литературу и тусняк. Или – или. Среднее между – зашуганный тусняк и фантастические майсы. А качество – не прирастает количеством.
Проще: во глубине сибирских руд пишется хорошо. Но это, плата за памятник на тихом сельском погосте. Если же столичные витии, будь готов сделаться разменною монетой общественного мнения. И автором бестселлеров. Значит, товаром с ограниченным сроком годности.
А хочется-то, вечности. Но вечность – всезнающее молчание ледяного космоса. И ей на все одинаково плевать.
В смысле, истины не будет. Бери больше, кидай дальше. Отдыхай, пока летит.
Будет правда. У каждого, своя. Моя – новую книгу большую нужно писать. Пять лет, как начал, да отложил. А написать бы, надо. Никто ведь другой такую не напишет. А я, вишь, в кусты. В смысле, во все тяжкие, в бегах. А бегать всегда легче, чем думать. Диалектика материализма.
Пока дома, в Сибири. Разбираю, что накопилось. Слушаю еще Челентано. На пленке, старые концерты. Я цифру не люблю, разница существенная. Примерно, как литература, и тексты из интернета. Буквы, вроде, те же. А смысл – разный.
