Ваш Коба.
Ссылать нужно в Москву, на страшные муки.
Чтоб – вечное стояние в адовых пробках, чтоб шум в ушах и пустота взглядов, чтоб зависть к имущему и презрение к голодному медленно ели душу. И чтобы проснуться однажды ночью, встать у окна, сказать: «Жизнь моя… иль ты приснилась мне?»
И нет выхода.
И в костях истома.
И ужас из зеркал…
А тут – воля. Хочу – песни пою. Хочу – блины кушаю. На коровьем масле. Со сгущенкой и черным чаем. Ныне, присно и во веки веков.
